Ai, a minha vida!

Pensei durante muito tempo que a CLSM não teria um objeto de transição.

Para quem não é progenitor, eu troco por miúdos. 

O objeto de transição ou transitivo é um objeto que ajuda a criança a lidar com situações novas, desconhecidas, de separação, medo ou angústia. Um conceito desenvolvido por Winicott (com a devida vénia, excelentíssimo maravilhoso!), que acredita que a criança vê neste objeto quase que o substituto da mãe.

Na prática é aquele trapo, boneco ou fralda já toda ranhosa e mais suja que o tempo que as crianças agarram como se não houvesse amanhã, levam para todo o lado que nem carapaça de tartaruga e que se calha a ser perdido - Deus nos livre e guarde - cai o Carmo e a Trindade. 

É isso.

A Maria do Carmo só lá por volta dos 11 meses é que, de entre tanta bonecada, se perdeu de amores por uma gatinha que lá andava. Uma coisa fofa e amorosa (mas quem és tu, pessoa que diz fofa e amorosa?!) de seu nome Daisy. 

Sim, se eu soubesse que essa seria a sua mais-que-tudo, teria escolhido outro nome. 

Foi um amor que nasceu do nada e verdadeiramente arrebatador.

A Daisy foi usada e abusada. Levou mais abraços que político em dia de vitória e mais beijos que bandeira em dia de procissão.

Aliás, olhava para a CLSM e lembrava-me de uma personagem de desenhos animados que adorava: a Elmyra dos Tiny Toons. Alguém se lembra? A que abraçava os animais com tanto amor que quase os sufocava? O que eu adorava esta criatura incompreendida:

E assim era a Maria do Carmo com a Daisy. 

Havia alturas que até ficava a pensar se aquilo não seria exagerado, se seria - odeio esta palavra - normal. Pois, eu penso em demasia.

É que, na verdade, apesar da Daisy ser a vítima preferencial, a minha pimpolha adorava - e adora - dar abracinhos e beijinhos aos seus bonecos todos. 

Aliás, a tudo. Não devem ser muitas as crianças que dão beijinhos a bolas e abraços a lápis de pau.

Mas se ela recebe muito mimo, muitos beijos, muitos abraços tem de dá-los também. E dá. Todos os dias. Aos pais, aos avós, aos tios, aos amigos e basicamente a tudo o que existe.

Se não é normal, é pelo menos normal para ela. Dela. 

Logo, para mim também.

E pronto, de repente a Daisy passou a fazer parte da família. 

Para onde fossemos, lá ia Daisy na minha mala "paxiá".

A bendita da "boneca/gata" - nome de código para podermos procurá-la sem se levantar um motim - só se perdeu temporariamente duas vezes. E em ambas as vezes, em abono da verdade, os pais ficaram mais aflitos que a filha.

Mas, não fosse o Diabo tecê-las, comprámos uma segunda Daisy que lhe oferecemos no Natal. A expressão de felicidade incrédula quando, com a sua Daisy na mão, abriu o presente e viu outra foi impagável. Olhava para uma e depois para outra que nem espetador de jogo de ténis.

Do topo dos seus 17 meses só dizia:

       - A Dé! Tanta, tanta! 

Depois disso a Daisy 2 ou Daisy estou-infinitivamente-mais-limpa-e-não-estou-descosida-em-parte-nenhuma ficou guardada no vestuário. Só para tranquilizar a mãe patinha e o pai galo.

Entretanto, aí por volta dos 20 meses, a paixão inicial começou a apagar-se. Se via a bicha era uma loucura de abraços, mas já não pedia por ela. Olhos que não vêem coração que não sente.

A coisa estava toda muito bem até a minha mãe ter tido a brilhante ideia de oferecer-lhe uma Minnie que vimos numa qualquer loja de brinquedos.

Foi amor à primeira vista. Ela abraçou-a e ainda na loja batizou-a, dando-lhe beijos:

                  - Minnie Ziganti

E sim, o estupor da Minnie é gigante. E gira que se farta. Mas gigante. 

Para que percebam a diferença, a Minnie - que está sentada, note-se - e a Daisy:

E agora que ela quer andar com a Minnie a reboque?

É que para eu levar a dita cuja na minha mala, tenho de passar a andar de mala de viagem.

Que já esteve mais longe, é verdade.

Estou tramada.

Obrigadinha, mãe. Sim?

Beijo da Patinha *